QUINTOBÉ ♪

 Horas, días, semanas pensando si volver, le temo a los renglones como si fueran a azotarme, como si fuera el fracaso en forma de punto. Pero quizás hoy sean mi refugio, mis ganas de querer fracasar. Me tiemblan las manos, el accidente, ya está por ocurrir.Hoy temprano si, un amigo me dijo, sé original, sacá lo que tengas adentro, cómo sacarlo si ya está afuera, sacarlo? Mas? Todos lo ven, lo notan, todos lo respiran, nadie lo inhala. Nadie lo entiende. Aquel que entiende, sabe.Una vez más los dedos se taran, no entienden, no saben, no creen, sacan a bailar a las palabras con un ritmo poco tolerante, las oigo balbucear, ahora gritan y se burlan de mi desesperación, de mi impaciencia, hacen que sienta ganas de llorar.Ahora todo se revierte ellas lloran, extrañan. Yo bailo.La música me penetra hasta el punto de querer correr un par de metros y mezclarme con tribus ajenas, y abrazarlo hasta que sus manos empujen mi cuerpo y sus pupilas entiendan, escuchen lo que tengo para decir, y dormirme sabiendo que está conforme de mis sentimientos, y así alejarme, volver. Para repetir lo mismo las veces que sea necesario, para que me alivies esta impaciencia, sabiendo que quizás viva por vos y muera al verte.

Bienvenido a la vida del sobreviviente que busca morir, que extraña su muerte.

Para que entiendan les comento yo solía escribir textos, hasta que comencé a sentir que ellos eran horribles, feos, y que no tenían sentido. Para mí todos escribían mejor que yo. Hasta que un día, aquellos días un poco grises en dónde estás triste, te encontras sola y extrañas, me dije... ¿Qué mejor que escribir algo?

Es cortito, pero me saqué las ganas, y ya no me siento tan mal.  Hoy se los regalo.

Micaela A.

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